Это как раз тот случай, когда название отражает буквально всё, и даже больше. Вещи, вещи, вещи, вещи, кругом одни вещи, бОльшая часть повести - их перечисление и описания, видят боги, это было пугающе отвратительно. Если сначала на пассажах с этими тоннами барахла я просто начинала засыпать, то под конец у меня уже было ощущение, что меня спихнули в глубокую, тёмную узкую яму, и сверху сбрасывают на мою до полусмерти замученную тушку все эти диваны "честерфилд" и прочую дрянь, которая погребает меня заживо и лишает последних глотков кислорода. Клянусь, если бы я читала не с ридера, то выбросила бы эту дрянь из окна маршрутки, в которой дочитывала сию оду вещизму.
Главные герои ничуть не улучшали моё самочувствие: безвольные, бессмысленные куклы, без целей и принципов, ведущие амёбное существование в надежде, что невиданные богатства сами к ним придут. Ну а как же иначе, ведь они же такие особенные и талантливые, просто никто как всегда не может их оценить. Они не хотят ни о чём думать, кроме своих бессмысленных желаний. У них даже мнения своего ни на какой счёт нет, ибо для того, чтобы оно появилось, нужно мозг сначала включить. И что самое страшное, им и не нужно и не хочется начать думать, их ведь и так по большому счёту всё устраивает.
Вся книга - это или многостраничные списки барахла или жизнеописание парочки имбицильных амёб. Как результат - более унылого произведения давненько я не читала. Да, я понимаю, что в нём есть смысл, но вот честно, когда я дочитывала, меня уже физиологически тошнило, да ещё и мигрень началась. Не знаю как другие, но я за такое высокие оценки ставить не собираюсь и рекомендовать тоже.
Комментариев нет:
Отправить комментарий